Engraçado como as crianças conseguem compartilhar tão fácil a alegria que adquirem. A sinceridade delas me deixa pasmo, estupefato porque não vem acompanhada de malícia ou de anseios ocultos; são somente crianças, como todos nós deveríamos ser.
Cresci cedo demais, envelheci em pouco tempo e me tornei ranzinza e turrão
Minha vida como um livro,
podes encontrar, dependurada,
a pouco menos de cinco reais
ou disponível para download
gratuito na internet.
Minha vida é um drama
que diariamente escrevo,
em prosas e rimas mal-formadas
tais quais minhas atitudes
em machê mascaradas.
Pois onde falo de sangue
somente minha saliva escorre,
e onde, de vinho tinto me sirvo
meu copo transborda somente água,
inodora e incolor.
Sentimentos vazios,
ocultos em palavras fortes
a justiça e as virtudes inexistem
assim como me taxam insonso
onde mais me considero amargo.
A crítica cruel me arruína,
toma-me por marketeiro e amador
por meu romance, minha vida,
repleta de paixões não dedicadas
e amizades pouco sinceras
é avaliada com drama barato
Vem da música lá em cima. Eu gosto, e tenho ouvido muito. Li uma nota na Veja sobre a Síndrome de Sylvia Plath e descobri alguns fatos interessantes relacionados a uma pesquisa a respeito. Bem, está em inglês e, na verdade, acho que pouca gente vai ler por completo mas, me interessou, principalmente as frases que coloquei de chamada:
Poets ‘die younger’ than authors. It may also be because every fiction you weave takes 3.33 minutes off your life.
Sorriso, vejo sorrisos. Me alegro com eles, mesmo distante eu furto-lhes um pouco da alegria.
Sinto-me contente por saber que os sorrisos brotam… sem precisar de mim
Já não agüento mais as paredes caiadas de branco, já não agüento mais o meu cheiro, os meus pesadelos. Recluso em meu próprio cárcere tenho dias ocupados em frente a uma tela de vidro, planejando e executando os passos para a conclusão do meu curso. Não há notas, mas se houvessem eu teria deixado a desejar. Minha mente se transformou num caos, minha vida campo de batalha onde caído, sinto minhas penas esfarelando-se, sua maciez dando lugar a rigidez de uma carapaça alva e farpada. Osyluth. Não mais RPG, não mais praças de alimentação ou bancos de praça. Somente as paredes do meu quarto, ou da cozinha, e o cheiro da minha bile… pútrida
É sim, estou triste… e me sinto um lixo, um nada. Mas quem se importa se afinal o errado sempre sou eu?
Monstro. Farpas, couraça e ferrão. Negro como a noite, maligno como o inferno. Teu veneno e tua amargura distorcem os sentidos, causam ânsia, nojo e ódio. Ódio; és senhor do ódio, do rancor, da mágoa.
Monstro. Por nasceres escorpião, por cresceres com a espada em punho.
Tortura, pois quando te vêem correm a cutucar-se, arrancar-te os membros, por seres vil, cruel e maligno. Monstro.
Tratam-te com a acidez, porque nada perfura tua couraça, sentimento algum nasce de tuas entranhas, humildade alguma encontra-se em teu peito. Ao contrário, és mestre da mágoa, e a provocas a bel prazer. Porque te rejubilas com a dor, cabelos soltos a chicotear-te o rosto, num banco de praça qualquer.
Assim vivem dentre os monstros, os insetos. Aracnídeo. Banidos e enojados, tramando solitários, entre lágrimas o próximo ato de ódio. Remoendo, em seu íntimo, as palavras nunca esquecidas: “nunca te perdoarei”…
