uma historinha boba das que circulam na internet
Monge e discípulos iam por uma estrada e, quando passavam por uma ponte, viram um escorpião sendo arrastado pelas águas. O monge correu pela margem do rio, meteu-se na água e tomou o bichinho na mão. Quando o trazia para fora, o bichinho o picou e, devido à dor, o homem deixou-o cair novamente no rio.
Foi então à margem tomou um ramo de árvore, adiantou-se outra vez a correr pela margem, entrou no rio, colheu o escorpião e o salvou. Voltou o monge e juntou-se aos discípulos na estrada. Eles haviam assistido à cena e o receberam perplexos e penalizados.
- Mestre, deve estar doendo muito! Porque foi salvar esse bicho ruim e venenoso? Que se afogasse! Seria um a menos! Veja como ele respondeu à sua ajuda! Picou a mão que o salvara! Não merecia sua compaixão!
O monge ouviu tranqüilamente os comentários e respondeu:
- Ele agiu conforme sua natureza, e eu de acordo com a minha.

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Hoje eu moldei elos em metal, e perdi pele em dois dedos ao fazê-los. Mas me sinto orgulhoso por estar tentando, embora haja muito a aprender. Preciso aprender a tecer uma malha, e quem sabe unir meus pedaços outra vez

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Esgueira-se por sobre a janela e entre as cortinas,
invade meu quarto durante as horas noturnas
toca suavemente meu peito com garras nuas
beija-me o pescoço e sorve-me a goles a vida

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Queria sair, mas acho que o mundo não vai me acolher lá fora.
Fico aqui, ouvindo Navarrete

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Pedaços do meu ser que eu ainda guardo, como aquele pequenino anel esquecido na arca. Fazem parte do meu ser, ou do que restou dele, pois estou morto. O Jefferson a quem conheceram morreu há muito tempo atrás e eu tento inutilmente me convencer de que não. Alguns dias parece-me que tudo permanece igual, e noutros tudo parece ter mudado, exceto um sentimento malogrado em meu peito; e então me sinto fino como uma folha de papel, como tecido frágil do miocárdio, que a qualquer momento pode romper-se, e então os fragmentos, pedaços do meu eu morto espalhar-se-iam pelo chão e aí ficariam.
Pagaria pelos meus atos, mas creio que estaria em paz. Parece um tanto banal e clichê e, para ser sincero eu concordo. Estou enumerando os mesmos sintomas apresentados pela maioria dos “mórbidos” ou “trevosos”, dos quais não me distingo nem mesmo a futilidade. Penso em procurar ajuda profissional, pois parece que toda a ajuda pessoal que eu recebi não parece ter surtido efeito e hoje apenas incomodo meus amigos com minhas buscas e questões vãs por um pedaço de Jefferson que eu nem sei onde está.
Ás vezes me sinto confortável por saber que estão felizes, mas entristeço sozinho. Dizia que por causa da apatia, por não ter pelo que lutar mas, creio hoje que me sinto triste simplesmente quando todos os outros estão felizes. Sinto-me só. Caminho sozinho pelas praças e passeios, vou ao teatro ou ao cinema só e, se bebo, o faço na companhia de meus amargores somente; e é de Dream Theater e Los Hermanos que estes se alimentam. Disse que eu estava melhor antes, quando parecia viver; mas prefere-me morto pois posso dedicar-me. Dedicar-me, se fujo a presença? Afasto-me de mim mesmo, temendo meus atos, meus pensamentos e sonhos.
Sonho periodicamente com coisas que nunca aconteceram; noite passada devorava ratos, e os achava apetitosos, como um corvo ou outra ave noturna. Como Ofélia ou sua irmã talvez, de pêlo malhado e pezinhos cinzentos tingidos do sangue dos roedores. Devorava ratos crus, mesmo sabendo que sujos e doentes me traria mal-estar. Tal qual meu veneno que escorre-me das presas e farpas, carapaça e ferrão.
Armadura e malha que teço para me proteger do mundo, para segurar todos os fragmentos em meu interior. Me sinto, me faço forte ao perceber os calos em minhas mãos, esquecendo-me da dor ao valorizar honra e coragem. Me sinto mais forte perto dos fortes, como se houvesse realmente mudado. Mas ainda sinto as marcas de flechas, nos dedos e em meu peito. Em verdade, pouco mudou, porque ainda estou em pedaços, como há dez anos quando pequeno me recriminaria por meus atos. Mal consigo expressar o significado e muitas vezes me sinto constrangido por participar de sua vida.
Mas dezena de andares acima ela está e eu, que mal posso comprar o meu carro sequer posso ver-lhe a silhueta refletida em minha moto. Moto que não é minha, como todas as lembranças que citei; fazem parte de um passado onde havia vida num corpo que agora jaz morto, em meio a tantos papéis, sonetos e palavras de pouco sentido, as quais compõe o que me é remanescente.
Quando eu me for, quem as recolherá e as agrupará em algo coerente? Será possível? Confio esta tarefa a um guardião da qual futuro incerto confio à amizade, toda esta a qual tenho negligenciado e rejeitado. Pois não sou eu que a mereço, mas um Jefferson que morreu

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Hello, how are you?

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O inverno trouxe sua rainha, lembranças de anos passados, e também meu anjo da guarda

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relembrando o post de um ano atrás

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Para aqueles que não sabem, estou participando do SCAM, um grupo de estudos medievais o qual pratica a simulação de combate com espadas, arcos, escudos e lanças. Ao contrário do que normalmente se percebe, o cerne do SCAM não está no manejo da espada, e sim na formação do caráter de um cavaleiro. Ao menos assim eu o considero; e por isso me esforço, não por decorar, mas por vivenciar dia-a-dia os preceitos de nosso código.

O Nobre Código
Um cavaleiro demonstra seu valor por seus atos,
sua palavra é sua honra,
não faz promessas levianas,
e sempre cumpre o que promete.
A coragem faz parte de seu ser,
sabendo a diferença entre coragem e estupidez.
É justo, assim como misericordioso,
é humilde,vendo a glória dos outros antes das suas.
Sua força é para ajudar o mais fraco.
Respeita a verdade,
seus amigos,
sua família e seu país.

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